📚 Coluna: Linhas Cruzadas
O Javanês Nosso De Cada Dia
📰 RESUMO
Em três histórias que parecem saídas do cotidiano digital, o texto mostra como a autoridade pode ser construída pela aparência, pela fala segura e pela validação das redes, mesmo quando o conhecimento real não sustenta o personagem. Uma influenciadora de maquiagem ensina colorimetria sem enxergar cores com precisão, um guru da produtividade vende rotina impecável enquanto vive em desordem e um nutricionista de internet prescreve saúde sem formação na área. Ao final, a coluna atualiza, com ironia contemporânea, a crítica de Lima Barreto em “O Homem que Sabia Javanês”, revelando como a performance ainda costuma valer mais do que a verdade.
- A Influenciadora que Sabia Colorimetria
Tudo começou com um vídeo de quinze segundos.
Uma moça muito segura, com luz de ring light, voz macia e pincéis organizados em fileiras quase militares, apareceu na tela dizendo que “a maquiagem ideal começa no entendimento profundo das cores”. Falava com convicção de subtom frio, quente, neutro, contraste, profundidade e harmonia cromática. As mãos se moviam com autoridade. Os olhos sustentavam a câmera como quem sustentava a verdade. Em poucos dias, já não era apenas uma criadora de conteúdo. Era referência nas redes sociais.
Vieram os números. Primeiro, milhares. Depois, milhões. Em seguida, os convites para entrevistas, as collabs com marcas, o cupom de desconto, o e-book, a masterclass e, por fim, o curso premium: “Teoria das Cores Aplicada à Maquiagem Profissional”. O preço era alto, o lote era limitado, e a legenda dizia que o conhecimento não era gasto, mas investimento. Lotou em três horas.
As alunas comentavam emocionadas que finalmente estavam aprendendo com alguém “que realmente entendia”. Havia depoimentos com fundo musical suave, antes e depois, certificado digital e grupo exclusivo. A internet, sempre generosa com quem sabe performar certeza, fez o resto. Quem duvidaria de uma mulher tão segura, tão organizada, tão seguida, tão validada?
O detalhe, naturalmente, não aparecia nos vídeos.
A influenciadora era daltônica.
Não se trata, aqui, de zombar da condição visual de ninguém. O problema nunca foi esse. O problema era outro, bem mais atual e mais grave: ela não sabia o que ensinava, mas sabia perfeitamente como parecer alguém que sabia. E, entre saber e parecer saber, o algoritmo raramente escolhe o primeiro.
A descoberta veio como vêm as verdades constrangedoras do nosso tempo: por insistência de uma seguidora anônima. A moça, que trabalhava com maquiagem havia anos, começou a estranhar certas orientações. Sombras “terrosas” que puxavam para um tom inesperado. Corretivos “perfeitos para pele oliva” que produziam um efeito acinzentado. Combinações “sofisticadas” que, fora da iluminação do estúdio e dos filtros, lembravam fantasia de festa infantil. No início, pensou que o erro fosse dela. Afinal, quando uma pessoa muito famosa ensina, o aprendiz logo desconfia de si mesmo.
Foi testando os produtos, comparando paletas, observando quadros congelados dos vídeos, até perceber que não era falta de prática. Era incoerência. O discurso técnico não correspondia ao resultado concreto. Depois de alguns meses, publicou uma análise cuidadosa, sem escândalo, apenas mostrando que as classificações de cor eram frequentemente equivocadas. A resposta da legião digital veio pronta: inveja, perseguição, recalque, hater.
A autoridade, em nossos dias, não precisa ser provada. Basta ser repetida.
Quando a influenciadora enfim se pronunciou, fez isso como quem lança mais um produto. Sentou-se diante da câmera, respirou fundo, pôs uma música delicada ao fundo e contou, emocionada, que tinha daltonismo. Disse que sua trajetória era de superação, que aprendera a “sentir as cores de outra maneira”, que sua sensibilidade ia além do olhar comum e que as críticas eram capacitistas. Chorou no momento exato. A caixa de comentários, comovida, transformou falha técnica em narrativa inspiradora.
Ninguém perguntou o essencial: se ela não distinguia cores com precisão, por que vendia um curso justamente sobre teoria das cores como conhecimento técnico confiável?
É nesse ponto que essa história deixa de ser apenas sobre maquiagem.
No fundo, a questão ultrapassava os erros de combinação. O que chamava atenção era a facilidade com que a aparência de domínio ocupava o lugar do conhecimento. Alguns termos técnicos, uma fala segura, uma boa iluminação e a aprovação apressada do público bastavam para sustentar uma autoridade que, na prática, não se confirmava. A falha não estava só na maquiagem, mas no modo como se consome prestígio.
Há situações assim que parecem saídas do universo irônico de Lima Barreto. Como em “O Homem que Sabia Javanês”, o valor não se firma necessariamente no saber verdadeiro, mas nos sinais sociais que convencem os outros de que ele existe. Muda o cenário, mudam os instrumentos, muda até a embalagem da fraude, porém permanece essa disposição coletiva de admirar quem fala com firmeza sobre aquilo que quase ninguém se dispõe a verificar.
Nesse caso, a internet apenas atualiza o mecanismo. O que antes dependia do encanto de um título raro ou de uma suposta erudição, agora se apoia em filtros, vídeos curtos, engajamento e prova social.
E, assim, entre corretivos errados e aplausos certos, segue triunfando mais um talento nacional: o dom de ensinar exatamente aquilo que nunca se aprendeu.
- O Guru que Nunca Tinha Tempo
Ele ensinava que o segredo da vida estava em acordar às cinco da manhã.
Dizia isso em vídeos curtos, com voz firme, olhar descansado e uma mesa impecavelmente organizada ao fundo, onde repousavam um notebook aberto, uma xícara de café e um livro estrategicamente posicionado para parecer lido. Falava de disciplina como quem tivesse assinado um pacto pessoal com o relógio. Para cada problema moderno, tinha uma fórmula simples: rotina matinal, bloco de foco, lista de prioridades, jejum de distrações, respiração consciente e, se necessário, um curso avançado em doze módulos com certificado e acesso vitalício.
As pessoas gostavam dele porque parecia ter vencido o caos. Não apenas o caos da agenda, mas o caos da vida. Enquanto o resto do mundo corria atrás de notificações, boletos, cansaço e culpas acumuladas, ele surgia na tela com a serenidade plastificada de quem havia descoberto um método infalível. Não vendia só produtividade. Vendia a fantasia de uma existência encaixada.
Vieram as palestras. Depois, os convites para empresas, mentorias exclusivas, entrevistas, participação em podcasts e fotos em aeroportos com legendas sobre propósito, constância e alta performance. Sua agenda era tão cheia que se tornou prova do próprio sucesso. Se estava sempre correndo, pensavam todos, era porque tinha muito a ensinar.
Ninguém suspeitava que, por trás das postagens sobre organização, havia um pequeno desmoronamento cotidiano.
O guru perdia prazos com frequência. Esquecia reuniões. Chegava atrasado aos próprios compromissos sobre gestão do tempo. Mandava mensagens pedindo desculpas por “imprevistos de agenda”, expressão elegante que cobre, no vocabulário corporativo, desde confusão pessoal até desordem crônica. Dependia de dois assessores para lembrar horários, confirmar presença em eventos, reenviar links, remarcar encontros e avisá-lo, com alguma antecedência, daquilo que ele mesmo havia prometido fazer.
Seus seguidores acreditavam estar diante de um mestre da rotina. Seus assistentes sabiam que ele mal conseguia atravessar a terça-feira sem socorro.
Mas talvez isso não surpreendesse tanto, se as pessoas se interessassem menos pelo brilho do método e mais pela experiência concreta de quem o anuncia. O prestígio moderno, porém, não costuma exigir coerência. Exige vocabulário, repetição e boa embalagem. Um homem fala com gravidade sobre foco, cita dois autores estrangeiros, pronuncia “priorização” com convicção e pronto: instala-se a autoridade.
A essa altura, a produtividade já havia deixado de ser prática para virar estética.
Era preciso parecer organizado. Ter planilhas coloridas, planner importado, fones de ouvido discretos, fotos diante do computador, frases motivacionais e uma expressão permanente de cansaço nobre, daquele tipo que transforma exaustão em troféu. O importante já não era cumprir bem o dia, mas comunicar ao mundo que se estava administrando o tempo com excelência. E, se sobrasse espaço, monetizar isso.
Foi uma ex-assessora quem deixou escapar, sem querer, a engrenagem da farsa. Em uma entrevista menor, daquelas que quase ninguém vê, comentou entre risos que o especialista em alta performance esquecia de tudo, confundia datas, perdia voos e precisava ser lembrado até das pausas para almoço. Disse aquilo com leveza, como quem conta uma excentricidade de pessoa famosa. A internet, que escolhe a indignação conforme a conveniência, transformou o caso em curiosidade passageira.
Houve quem defendesse o palestrante com entusiasmo. Diziam que ele era genial demais para lidar com detalhes. Outros afirmavam que isso apenas provava sua humanidade. Alguns chegaram a sustentar que delegar a própria agenda era, no fundo, uma grande demonstração de inteligência produtiva. A contradição, em vez de abalar a imagem, foi absorvida por ela. O mercado sempre encontra um modo de transformar falha em estratégia.
O mais curioso não era a desordem do palestrante, mas a facilidade com que ela se tornava invisível diante do prestígio já montado ao seu redor. Lima Barreto percebeu isso com precisão: uma vez aceito como autoridade, o sujeito passa a ser sustentado menos pelo que sabe do que pela disposição dos outros em acreditar. No caso do guru, não era preciso governar a própria rotina. Bastava falar dela com firmeza, cercar-se dos sinais certos de sucesso e deixar que a admiração pública concluísse o resto.
Mudam-se os cenários, modernizam-se os instrumentos, mas sobrevive a mesma disposição coletiva de admirar quem fala com segurança sobre aquilo que poucos se dão ao trabalho de verificar. O antigo encanto diante do saber raro talvez tenha apenas trocado de roupa. Hoje veste camiseta neutra, usa relógio inteligente, publica rotina às cinco da manhã e ensina, entre um atraso e outro, como dominar o próprio tempo.
No fim, o guru não perdeu público. Ganhou mais. Reapareceu com uma palestra renovada sobre “os bastidores da produtividade real”, confessou suas dificuldades, emocionou a plateia e lançou um novo programa, agora mais humano, mais maduro, mais autêntico. As inscrições esgotaram-se em poucas horas.
Talvez porque, no fundo, o público não compre exatamente a verdade. Compra a forma mais confortável de acreditar nela.
- O Nutricionista de Internet
Ele começou com um vídeo segurando um copo verde.
Não era um copo qualquer. Era daqueles longos, transparentes, que deixam o líquido aparecer como promessa. Dentro, uma mistura espessa de couve, limão, gengibre, clorofila, água alcalina e alguma outra palavra que parecia científica o suficiente para não ser contestada. Ele sorriu para a câmera com a serenidade de quem não apenas havia vencido a fome, mas decifrado o corpo humano. Disse que aquilo “desinflamava”, “desintoxicava” e “reativava o metabolismo”. Em menos de um minuto, o café da manhã de gerações inteiras parecia ter se tornado um erro histórico.
Dias depois, já não era apenas um criador de conteúdo. Era uma autoridade em saúde alimentar.
Seu perfil cresceu como crescem certas certezas digitais: rápido, liso e sem o peso da dúvida. Vieram os antes e depois, os depoimentos de seguidores agradecidos, os “protocolos exclusivos”, os cardápios anti-inchaço, o desafio de 21 dias, o e-book para secar comendo, as aulas sobre alimentos inflamatórios e os vídeos em que apontava, com expressão grave, os perigos escondidos no prato comum das pessoas comuns. O arroz virou suspeito. O feijão passou a ser questionável. A banana dependeu de contexto. O pão tornou-se quase um crime moral.
Ele falava como quem havia recebido uma revelação.
Cada alimento tinha destino, pecado e salvação. Havia os que limpavam, os que intoxicavam, os que curavam silenciosamente e os que sabotavam o organismo sem que ninguém percebesse. O seguidor, já cansado do próprio corpo e da própria culpa, entregava-se com alívio àquela voz firme que oferecia ordem onde antes havia só confusão. Pouca coisa seduz mais do que alguém que transforma a complexidade da vida em lista de “sim” e “não”.
O detalhe incômodo é que ele não era nutricionista.
Não tinha formação na área, não possuía registro profissional, não se apoiava em estudo sério nem em acompanhamento clínico. O que tinha era repertório de rede social. Reunia pedaços de vídeos estrangeiros, frases soltas de artigos que não lia até o fim, termos repetidos à exaustão por influenciadores maiores e uma impressionante habilidade para falar de metabolismo como quem comenta intimidades de velho conhecido. Sabia, sobretudo, escolher palavras que brilham mais do que explicam: detox, inflamação, bioindividualidade, reset, limpeza, protocolo, gatilho metabólico.
Com isso, montava cardápios milagrosos para gente que ele nunca viu.
Havia dietas para desinchar em três dias, recuperar autoestima em cinco, redefinir o organismo em uma semana e “renascer metabolicamente” em vinte e um dias. A promessa era sempre alta, a base sempre fraca e a culpa sempre transferida para o seguidor. Se não funcionasse, era porque a pessoa não teve disciplina. A internet adora soluções mágicas, mas aprecia ainda mais responsabilizar a vítima quando a mágica falha.
Foi uma nutricionista de verdade quem começou a desmontar, aos poucos, o castelo verde do especialista. Em vídeos pacientes, explicava que o corpo humano não funciona como ralo entupido a ser “desintoxicado” por suco, que dietas radicais podem causar prejuízos reais, que alimentação não se resume a modismos e que saúde não cabe em slogans reciclados. Falava com cuidado, citava fundamentos, ponderava contextos. Naturalmente, teve menos alcance.
A rede preferia o homem do copo verde.
Ele era mais simples, mais seguro, mais direto. Não dizia “depende”; dizia “faça”. Não mencionava individualidade clínica; oferecia fórmula. Não estudava a pessoa; enquadrava a pessoa no roteiro já pronto. E, como acontece tantas vezes, a firmeza da fala foi tomada como prova de competência. A clareza performada venceu a responsabilidade real.
O mais inquietante não era apenas a fragilidade das orientações, mas a rapidez com que tudo se revestia de prestígio. Aos moldes de Lima Barreto em “O Homem que Sabia Javanês”, o valor daquela figura parecia nascer menos do conhecimento efetivo do que da sua boa representação. Bastavam o vocabulário técnico, a estética do autocontrole e a segurança da fala para que o público aceitasse como ciência aquilo que mal passava de encenação.
E o encanto era grande.
Havia cenário claro, roupas neutras, geladeira organizada, compras “inteligentes”, frases de autocuidado e uma aparência permanente de autocontrole. Tudo contribuía para a ilusão de competência. A saúde, que deveria exigir responsabilidade, virou figurino. Comer bem já não era um processo de cuidado, contexto e acompanhamento, mas um espetáculo breve de disciplina visível. Importava menos nutrir do que parecer alguém que domina perfeitamente o próprio prato.
Quando surgiram críticas mais fortes, ele fez o que tantos fazem: reinventou a própria fraude como coragem. Disse que estava sendo perseguido “porque falava verdades que ninguém queria ouvir”. Alegou que a academia tinha medo de quem democratiza conhecimento. Declarou-se independente, livre, comprometido com resultados reais. Lançou, em seguida, um novo curso, ainda mais caro, sobre “nutrição sem amarras”.
As vagas acabaram em dois dias.
Talvez porque, no fundo, muita gente não busque exatamente orientação. Busca alívio. E nada alivia mais depressa do que alguém que aponta culpados claros, alimentos proibidos e atalhos sedutores para problemas demorados. A desinformação, quando vem vestida de disciplina e esperança, costuma parecer virtude.
No fim, o falso nutricionista não vendia apenas cardápios. Vendia uma fantasia antiga: a de que existe um caminho rápido, puro e infalível para colocar a vida em ordem. E, para isso, bastava um copo verde, uma fala segura e um público suficientemente cansado para confundir convicção com verdade.
Conexão com conto e “O Homem que Sabia Javanês” (1911) de Lima Barreto
As crônicas dialogam com “O Homem que Sabia Javanês”, de Lima Barreto, porque retomam, em chave contemporânea, o mesmo olhar crítico sobre a fabricação social da autoridade. No conto, o prestígio do personagem não nasce de um saber verdadeiro, mas da capacidade de representar esse saber de modo convincente diante de uma sociedade que valoriza mais a aparência da erudição do que sua comprovação. Nas crônicas aqui reunidas, essa lógica reaparece em outros cenários: redes sociais, palestras, cursos on-line e universos digitais nos quais a imagem, a segurança da fala e os sinais externos de legitimidade muitas vezes se impõem sobre a consistência do conhecimento.
A conexão com Lima Barreto, portanto, não está na simples repetição do enredo, mas na permanência do mecanismo que ele denunciou com ironia. Mudam-se os personagens, os meios e as linguagens, porém permanece a facilidade com que o público transforma performance em autoridade e prestígio em verdade. Assim, ao trazer figuras atuais que ensinam, aconselham e orientam sem possuir a formação ou a experiência que anunciam, estas crônicas atualizam a crítica barretiana e mostram que o “javanês” de ontem continua existindo, apenas sob novas roupas, novas telas e novas formas de convencimento.
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